Cheguei na idade na qual os amigos casam sem gravidez e têm filhos sem a camisinha estourar.
Na idade em que grandes amigas começam a contar historias desesperadas porque ainda não encontraram o par perfeito.
Na qual os amigos começam a reclamar que toda menina que conhecem já quer uma relação séria, descobrir se a coisa tem futuro antes mesmo de arriar as calcinha. Minto. Isso acontece a partir dos doze anos, só piora depois do tempo.
Cheguei na idade na qual só quero chegar em casa do trabalho, colocar Vivaldi pra tocar no subwoofer recém comprado, jogar videogame e ter alguém dentro de casa que não reclame disso.
Porque, caros leitores, Vicente Celestino já está reclamando de algo na hora em que eu abro a porta.